极昼的尾声降临，太阳终于开始下沉，但带来的并非救赎，而是另一种不安。
日光变得温和，不再刺眼，天空染上了橙红的暮色。黑暗悄悄渗入我们的视野，起初是模糊的阴影，随后是漫长的夜晚的预告。极昼的结束让人期待，却也隐约带来一种无法言说的恐惧。光的消失意味着一种节奏的改变，而我们每个人早已被这片冰原和无休止的光线逼到了心理的边缘。
医生坐在营地的一角，手中的咖啡杯几乎没有动。他的目光停留在地上的某一点，神情疲惫而麻木。他变得更加沉默，甚至连抱怨都少了。但他和工程师之间的紧张却从未消退，反而在每一次的眼神交汇中积累着未曾爆发的怒火。
“听着，我们不可能完成任务，如果连彼此的存在都不能容忍。”飞行员试图打破沉默，他的声音轻快，却掩不住一丝不安。
医生没有抬头，只是冷冷地回答：“合作需要信任，而信任不是对某些人的标配。”
那句话像冰一样冷。
工程师停下手里的工作，沉默了一瞬，随后低声说：“信任不是单向的。你对我没有信任，我又凭什么对你坦诚？”
空气再次凝固。我看着他们两人，一个眼神中写满疲惫却隐藏着愤怒，另一个脸上刻着冷漠，像一堵无法穿透的墙。我感到自己的胸口压着某种无形的重担。每次试图调解这种冲突，都会让我更深地意识到，这不仅是他们之间的问题，更是整个团队裂痕的显现。
记者则更加沉默，她总是躲在她的笔记本后面，仿佛那是她唯一的避难所。
“你怎么不说点什么？”有一次，我忍不住问她。
她抬头看了我一眼，目光像深不见底的湖水。她的声音很轻，却透着一股让人无法反驳的力量：“有些东西，说了也没用。”
然后她又低下头，继续记录。笔尖划过纸面的声音在帐篷里回荡，像是某种隐秘的诉说。她在写什么？是关于我们之间的矛盾，还是她自己的孤独？我不知道，也不敢问。
飞行员没有放弃，他仍然尝试用笑话缓和气氛，甚至做了一个用冰块雕成的“小太阳”，摆在餐桌中央。“看吧，就算极昼结束了，我们还有自己的太阳。”他说，脸上挂着他一贯的笑容。
但没人笑。医生只是用一种淡淡的、不屑的眼神扫了雕像一眼，继续端坐在那里。工程师低头摆弄他的仪器，仿佛什么也没发生。
“你们都快疯了。”飞行员最后叹了口气，把那雕像推到一边。
我试图做点什么，但很快发现，无论是语言还是行动，都无法填补这种日益扩大的裂隙。我就像一个无力的旁观者，看着一座桥逐渐坍塌，却不知道该从哪一块石头开始修补。
黑暗渐渐笼罩，帐篷内外的光线变得昏黄。我躺在睡袋里，透过帐篷的缝隙望着天边的最后一抹亮色。极昼结束的到来，让我感到既解脱又焦虑。漫长的白昼结束了，但漫长的黑夜会带来什么？我无法预料。
“黑夜可能会缓解光线的压迫，”我想，“但它也许会让我们心里的阴影变得更深。”
这一夜，每个人都很安静。风声在帐篷外低语，像是在诉说我们无法言说的孤独和疲惫。医生的悲伤仍然是个漩涡，将他的情绪吞噬殆尽，而工程师的冷漠让那漩涡越发深不可测。飞行员的乐观成了唯一的微光，却显得那么脆弱。记者记录着这一切，像是在记录一场注定无法逆转的崩塌。
光与影交替的边界上，我们每个人都在挣扎，但却没有谁能救赎谁。
Earthaoelian's novel 